Ho volato per dodici ore dall’estero per andare a trovare mia madre. Avevamo programmato questa visita da settimane. Uno sconosciuto ha aperto la porta.
«Io abito qui», disse. «Non conosco tua madre.»
Allora ho chiamato mia madre.
“Ti sei trasferito?”
Sembrava confusa.
“No, non mi sono mosso. Sono a casa ad aspettarti.”
Conosci quella strana sensazione di vuoto allo stomaco quando qualcosa non va? Ecco, è esattamente quello che ho provato io nel momento in cui quella donna ha aperto la porta.
Andavo avanti a forza di caffè preso in aereo, un croissant al cioccolato mezzo distrutto di Charles de Gaulle e quasi venti ore senza dormire. Ma ora ero completamente sveglio. Lei se ne stava lì sulla soglia della casa della mia infanzia come se fosse sua. Non si è nemmeno scusata. Nessun sorriso imbarazzato. Nessun “Oh, mi dispiace, starai cercando qualcun altro”. Solo una piatta, distaccata certezza.
“Vivo
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