tremavano così tanto che per poco non li lasciavo cadere. Quando sono uscita, mia madre mi ha seguita nel corridoio. Per un attimo, nessuna delle due ha parlato. Le porte dell’ascensore brillavano dietro di lei, riflettendoci in un argento distorto: mia madre elegante e minuta, io fradicia fino all’orlo, con i capelli che si scioglievano, trentasette anni e in qualche modo ancora in attesa del permesso di essere amata.
«Mi dispiace», sussurrò.
Stavo quasi per ridere di nuovo. “Per quale parte?”
Lei sussultò.
Poi mi ha messo qualcosa in mano. Una busta. “Non aprirla qui.”
“Cos’è questo?”
«Non qui», ripeté, e lanciò un’occhiata verso la porta dell’ufficio.
Avrei voluto chiedere di più. Avrei voluto afferrarla per le spalle e pretendere che finalmente scegliesse me, scegliesse i miei figli, scegliesse la verità anziché la comodità. Ma l’ascensore si aprì, l’assistente di mio padre uscì con un vassoio di caffè e il
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