sola volta. Non in modo teatrale. Non con le lacrime agli occhi. Solo una volta, come a confermare un fatto che si era portata dentro da sola per troppo tempo.
«Mia madre ha detto che tu…» Mi sono interrotta perché non sapevo cosa avesse detto mia madre. La lettera si era spezzata. Il bambino non…
«Morire?» concluse Claire dolcemente.
Quella parola mi ha fatto venire la pelle d’oca.
Non ho detto nulla.
“Quella era la versione dei fatti che preferiva”, ha detto lei.
“Lui?”
Mi lanciò un’occhiata quasi compassionevole. “Tuo padre.”
Mio padre. Non nostro padre. Aveva scelto la frase con cura.
«Non capisco», dissi, sebbene la comprensione avesse iniziato a farsi strada ai margini della mia mente, terribile e inevitabile.
Claire fece un respiro profondo e si asciugò la pioggia dal mento con il dorso della mano. Le sue dita erano lunghe, eleganti, le stesse di mia madre. «Sono
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