che non la facesse apparire meglio. Mio padre le aveva insegnato bene.
Avevo fissato mia sorella dall’altra parte del tavolo della mia cucina, aspettando che riemergesse la vecchia me stessa, quella che si sarebbe scusata per avere figli che occupavano spazio, quella che avrebbe implorato, trovato un compromesso, ingoiato l’insulto e si sarebbe presentata da sola per mantenere la pace. Ma qualcosa era cambiato in me quella mattina. Forse era il modo in cui Lily aveva allineato le sue perline di plastica per colore sul pavimento, sussurrando tra sé e sé dei colori del matrimonio di zia Sarah. Forse era Noah in piedi sulla soglia con il suo piccolo abito blu scuro, che chiedeva se i papillon dovessero dare la sensazione di essere “una prigione per il collo”. Forse era semplicemente la stanchezza dopo una vita passata a rimpicciolirmi perché la mia famiglia potesse fingere di non avermi mai fatto
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