del male. Qualunque cosa fosse, avevo guardato Sarah e detto: “Allora non verremo”.
La sua tazza si era fermata a metà strada tra la bocca e la bocca. “Non fare la drammatica.”
“Non lo sono.”
“Jennifer.”
«No», dissi. «Non puoi invitarmi escludendo i miei figli solo perché sono bambini.»
Sarah aveva riso una volta, una risata acuta e incredula. “Questo è il mio matrimonio.”
“E loro sono la mia famiglia.”
“Davvero mi punirai per questo?”
“Non ti sto punendo. Sto rifiutando.”
Quella parola, “rifiutare”, sembrò offenderla più di quanto avrebbe fatto un urlo. Nella nostra famiglia, nessuno rifiutava mai nulla che mio padre approvasse, e il matrimonio di Sarah era l’evento più approvato del decennio. Mio padre aveva pagato la location, i fiori, la torre di champagne, il quartetto d’archi, la biancheria importata e metà della luna di miele. Trattò il matrimonio di Sarah come un’offerta pubblica di perfezione familiare.
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