come stessi.
Si dispersero semplicemente tra la folla, come se fossi solo un’altra ombra.
Così camminai da sola tra le file di tavoli dorati, adornati da piccole targhette:
Dott. Patel.
Senatore Ames.
L’amministratore delegato Lynn.
E poi il mio:
Anna Dorsey.
Nient’altro.
Nessun titolo. Nessun grado.
Il tavolo era mezzo vuoto, vicino all’uscita;
Il cuscino della sedia era ammaccato, mancava il centro del tavolo.
Alzai lo sguardo e vidi mia madre che rideva con un gruppo di donne al buffet di dolci.
La sua voce echeggiò nella stanza:
«È sempre stata la più modesta»,
disse.
«Non amava stare sotto i riflettori».
Qualche parola rispose:
«Non doveva arruolarsi nell’esercito o qualcosa del genere?» Mia madre inghiottì un sorso di vino e rispose gelidamente:
“Qualcosa del genere. Non abbiamo più contatti con lei.”
Mi bruciò.
Non perché fosse assolutamente falso, ma per l’intento.
Presentato con la presunzione di una verità meritata.
Non
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