incerta. Poi finalmente è apparso Ethan Marshall, vestito elegante e preoccupato, con la sua ansia come un costume.
Si avvicinò, stringendomi la mano. “Non abbiamo più alternative”, borbottò. “L’assicurazione non copre tutto. Vendi la casa. Altrimenti… non ce la farai.”
Volevo credergli. Credergli mi sembrava più sicuro che immaginare un tradimento. Così annuii debolmente. “Okay”, sussurrai. “Fai quello che devi.”
Il giorno dopo venne il notaio. Riuscivo a malapena a tenere in mano una penna, ma Ethan mi guidò la mano come se stessimo firmando qualcosa di romantico: non la consegna della casa che avevo comprato molto prima di incontrarlo.
“Mi stai salvando”, dissi a bassa voce.
“Sempre”, rispose, dandomi un bacio sulla fronte.
Tre giorni dopo, il mio telefono ha vibrato: FONDI VENDITE PAGATI. Il numero sembrava incredibile. Poi un’altra notifica: un’email da uno studio legale che non riconoscevo. In allegato: richiesta di divorzio.
Pensavo che si trattasse di
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