soggiorno odorava di pannolini puliti, disinfettante e zuppa di verdure. La televisione era accesa, con il volume basso, e trasmetteva un quiz televisivo in cui tutti applaudivano come se la vita fosse giusta.
“Brenda, non iniziare con le scenate.”
Risi.
Una risatina.
Morto.
“Cinque anni a pulire il tuo corpo e pensi ancora che il mio dolore sia una scenata.”
La sua espressione cambiò.
“Hai scelto di restare.”
“Sì. E oggi scelgo di smettere di essere al tuo servizio.”
Il colore gli svanì dal viso.
“Che cosa significa?”
Tirai fuori una cartella dalla borsa.
La riconobbe immediatamente.
La cartella grigia.
Quello che tenevo nel cassetto più basso dell’armadio, dietro delle vecchie coperte.
“Dove l’hai trovato?”
“A casa.”
“Sono i miei documenti privati.”
“No. È la prova che mentre lottavo con l’IMSS (Istituto Messicano di Previdenza Sociale) per le tue terapie, tu mandavi soldi a Tomás, nascondevi i conti e complottavi
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