superare la notte. È troppo piccolo, respira a fatica. Fareste meglio a preparare vostra moglie alla perdita”. Ma mia madre, delirante per la febbre e la spossatezza, si rifiutò di accettare quella prognosi. “Vivrà”, sussurrò, stringendo il mio corpicino al petto. “Lo so. Sento il suo cuore battuto. È debole, ma sta lottando”. Aveva ragione. Sono sopravvissuto a quella prima notte, poi alla successiva ea quella dopo ancora. Ma sopravvivere non è la stessa cosa che prosperare.
A un mese di vita pesavo appena tre chili. A sei mesi non riuscivo ancora a tenere la testa dritta. A un anno, mentre gli altri bambini stavano in piedi e alcuni si muovevano i primi passi, io riuscivo a malapena a stare seduto. I medici che mio padre fece venire da Natchez, Vicksburg e persino da New Orleans dissero tutti la stessa cosa: la nascita prematura aveva ostacolato il mio sviluppo in
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