schiaffo in faccia a tutto ciò che ignoravo. Mentre sceglievo da sola quale vino bere quella sera, mia – Dio, mia figlia – vagava per queste strade, respirando gas di scarico e paura, cercando di vendere abbastanza frutta per comprare le medicine.
Svoltammo nella sua strada. Le case erano inclinate l’una verso l’altra, la vernice scrostata, i piccoli cortili trasformati in parcheggi. Un edificio di mattoni a tre piani cedeva sotto il peso degli anni. Sofia lo indicò.
“Lì. Terzo piano. Numero 305.”
Parcheggiai nel parcheggio doppio e scesi, ignorando gli sguardi della gente sul marciapiede. Un uomo in camicia da lavoro mi fissava senza ritegno, il suo sguardo guizzava dal mio abito su misura al SUV. Una donna che stava annaffiando le piante di plastica sul suo balcone si fermò, socchiudendo gli occhi con sospetto.
«Andiamo», dissi, aprendo la porta a Sofia.
L’edificio odorava di intonaco umido e olio da cucina.
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