marzo del 1859. Era notte fonda e mio padre aveva bevuto più del solito. Mi trovavo in biblioteca a leggere le Meditazioni di Marco Aurelio quando lui irruppe nella stanza.
“Thomas, dobbiamo parlare.”
Ho posato il libro. «Sì, padre.»
Si sedette pesantemente, il bourbon che si agitava nel bicchiere. “Ho 58 anni. Potrei morire domani o vivere altri 20 anni, ma in entrambi i casi, prima o poi morirò. E quando morirò, che fine farà tutto questo?” Indicò vagamente la stanza, la casa e la piantagione sullo sfondo.
“L’eredità probabilmente andrà al nostro parente maschio più prossimo, il cugino Robert dell’Alabama.”
«Il cugino Robert», ringhiò mio padre, «è un ubriacone incompetente che ha perso due piccole piantagioni a causa dei debiti. Le rivenderebbe entro un anno e si sperpererebbe il ricavato in alcol. Tutto ciò che ho costruito, tutto ciò che mio padre ha costruito
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