Indossava una camicia blu pulita, gli occhiali e aveva la stessa espressione pensierosa che aveva quando leggeva i temi degli studenti.
Si fermò accanto a lui.
“Continui a salvare libri antichi?”
Alzò lo sguardo e sorrise.
Non era il sorriso del loro matrimonio.
Era più vecchio.
Ferito.
Ma è vero.
«Qualcuno deve pur farlo», disse.
Camminarono fino alla stessa caffetteria dove una volta lui l’aveva lasciata con tre parole e una tazza mezza vuota. Questa volta, lui non scappò. Questa volta, lei non lo implorò. Si sedettero uno di fronte all’altra, come due persone sopravvissute allo stesso incendio da stanze opposte.
Mariana mescolò il caffè.
“Mi odi?”
Roberto sembrò sorpreso.
“NO.”
“Dovresti.”
“Sì, a volte.”
Lei annuì, accettando.
“Giusto.”
Guardò fuori dalla finestra.
“Ho odiato il fatto che tu ci credessi. Poi ho odiato me stessa perché li avevo aiutati a farti credere a quelle cose. Poi ero troppo stanca
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