mia vita.»
Dal davanzale della finestra, Camila rise senza nemmeno preoccuparsi di nasconderlo.
Accavallò una gamba sull’altra e alzò lo sguardo dal telefono, un sorriso compiaciuto che si dipinge sulle labbra, tipico di chi confonde la vicinanza al potere con il potere stesso. Aveva già iniziato a occupare lo spazio emotivo del vostro matrimonio mesi prima, ben prima che Diego si occupasse delle pratiche burocratiche. Ora il trionfo le sfogava addosso come un profumo.
“Credo che sia sotto shock”, ha detto Camila. “Poverina. Probabilmente pensava che piangere in silenzio e cucinare un arrosto l’avrebbe salvata.”
Hai guardato la carta ma non l’hai toccata.
La sala conferenze al trentottesimo piano odorava di cuoio, caffè stantio e impazienza a buon mercato. La pioggia solcava le enormi finestre dietro Camila, trasformando Città del Messico in una macchia grigia e indistinta. Da qualche parte, sotto quella macchia, il traffico scorreva lento davanti a Reforma,
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