diventata una questione di lavoro quando ha confuso una crudeltà privata con una legittima.»
Diego si alzò in piedi. “Tua figlia?”
Lo pronunciò come se fosse una parola straniera.
Quasi lo compatisti, allora. Quasi. Tutti quei mesi di condiscendenza. Tutte quelle piccole spiegazioni su come funzionava il mondo. Tutti quei riferimenti compiaciuti alla tua mancanza di educazione, raffinatezza, famiglia, opportunità. E ora il mondo si stava aprendo, rivelando che aveva passato due anni a insultare l’erede di una fortuna che non avrebbe mai più avuto il privilegio di conoscere.
«Sì», disse tuo padre. «Mia figlia.»
Camila ti guardò come se vedesse un pannello nascosto aprirsi nel muro.
«No», disse Diego debolmente. «No, è impossibile. Ha detto che non aveva nessuno.»
«Ho detto pochissimo», hai risposto. «Hai completato tu il resto.»
Quello lo colpì più duramente dei documenti.
Perché era vero. Non gli avevi mai mentito direttamente. Semplicemente non avevi corretto
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