stata silenziosa.
La pioggia scrosciava sulla facciata di vetro dell’edificio, trasformando la città in strisce d’argento e d’acciaio. Tuo padre ti stava accanto con le mani leggermente giunte davanti a sé, composto come se steste uscendo da un pranzo di lavoro anziché da una demolizione. Non affrettava mai i momenti di emozione. Li rispettava abbastanza da lasciarli arrivare alle loro condizioni.
Nella hall, alla fine chiese: “Come ti senti?”
Ci hai pensato.
«Stanco», hai detto. Poi, dopo una pausa, «Più leggero».
Annuì una volta. “Bene.”
Fuori, un’auto nera attendeva sul marciapiede. Non appariscente, nonostante quello che Diego avrebbe immaginato. A tuo padre non piacevano le guardie di sicurezza vistose. Preferiva un’eleganza così sobria da sembrare quasi casuale. L’autista aprì la portiera posteriore, ma prima di salire, alzasti lo sguardo verso la torre.
Da qualche parte al trentottesimo piano, Diego stava imparando la differenza tra potere e accesso.
Non sono la
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