sorta di protezione si materializzasse dalle piante di ficus.
“Volevo parlare con te”, disse.
Stavi quasi per dire di no, avevi voglia di accedere, ma la strada sembrava troppo facile.
“Non c’è più niente da dire.”
Deglutì. “Sono stato orribile con te.”
“SÌ.”
“Non capivo cosa avessi.”
Eccolo di nuovo. Aveva. La proprietà trasudava attraverso il pentimento.
Sostieni il suo sguardo. “Non è mai stato quello il problema.”
Sembrava sinceramente confuso.
«Il problema», hai detto, «era che credevi che il mio valore dipendesse dalla tua capacità di riconoscerlo».
Rimase immobile.
Quella sentenza, più di qualsiasi conseguenza legale o tracollo finanziario, sembrò colpirlo profondamente. Non perché ti assolvesse. Perché metteva sotto accusa il meccanismo che aveva scambiato per l’età adulta.
Abbassò lo sguardo. “Mi dispiace.”
Forse lo pensava davvero. Forse aveva finalmente preso abbastanza distanza dal disastro per intravedere la forma del proprio vuoto. Dopotutto, le persone sono capaci di cambiare.
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