dietro strutture societarie talmente complesse da far venire il mal di testa ai giornalisti. La ricchezza, secondo la sua filosofia, era più forte quando non aveva bisogno di applausi.
Eri la sua unica figlia.
Il pubblico non lo sapeva.
Quel segreto era iniziato dopo la morte di tua madre, quando eri piccola, non di parto come credeva Diego, ma in un incidente d’auto che aveva quasi trasformato i tabloid in un circo. Tuo padre aveva osservato gli effetti dell’attenzione pubblica sul lutto e aveva preso una decisione. Ti aveva allontanata da casa. Nuove scuole con nomi diversi. Appartamenti invece di palazzi. Una sicurezza così discreta che quasi non te ne accorgevi finché non eri abbastanza grande da riconoscerne gli schemi. Quando avevi diciotto anni, potevi muoverti per gran parte della città senza essere riconosciuta, a patto di vestirti in modo semplice e tenere la testa bassa. Hai scelto di continuare
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