giovedì pomeriggio piovoso, un’altra auto ha oltrepassato lo spartitraffico.
E all’improvviso non c’era più alcun ritmo.
Per mesi, ho tenuto chiuse le porte delle camere da letto di Grace e Noah.
Non sopportavo l’idea di guardare dentro.
Ogni porta aperta mi sembrava qualcosa pronto a inghiottirmi.
Quindi li ho chiusi.
Inizialmente, ho pensato che le porte chiuse avrebbero reso le cose più facili.
Non lo fecero.
Anche le porte chiuse hanno un peso.
Sedevano nel corridoio come dei segnali per tutto ciò che avevo perso.
Ogni volta che ci passavo davanti, mi sembrava di richiudere quelle porte ancora una volta.
Poi una mattina, senza averlo davvero deciso, ho aperto Grace’s.
La sua felpa grigia era ancora appesa allo schienale della sedia della sua scrivania.
Quella che indossava costantemente.
Il polsino era sfilacciato perché lo masticava spesso quando era nervosa.
Non riuscivo a spostarlo.
Nella stanza di Noè,
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