tre libri della biblioteca erano ancora appoggiati accanto al suo letto.
Tre anni di ritardo.
A volte immaginavo che le multe assurde si accumulassero all’infinito.
Non sono comunque riuscito a restituirli.
Restituirli gli sembrava un po’ come ammettere che non li avrebbe mai finiti.
Mi dicevano che il lutto cambia.
Avevano ragione.
Alla fine, ha smesso di schiacciarmi ogni mattina.
Si fece più silenzioso.
Qualcosa che ho imparato a piegare e portare in giro dove nessun altro potesse vederlo.
Sono diventato bravissimo a sembrare normale.
Potrei sorridere alla cassiera del supermercato.
Potevo rispondere “Sto bene, grazie” quando qualcuno mi chiedeva come stavo.
Potevo assistere alle riunioni e annuire nei momenti opportuni.
Nessuno sapeva cosa stessi trasportando.
Ma la casa lo sapeva.
La casa rimase dolorosamente silenziosa.
Avevo sempre creduto che le case dovessero essere rumorose.
Bambini che litigano per la televisione.
Piedi che corrono lungo i corridoi.
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