vecchia. Non più dolce, solo stanca. Niente vassoio di frutta, questa volta.

“Ho sentito la bella notizia”, ​​ha detto.

Sono uscito e ho chiuso quasi completamente la porta dietro di me.

«Non sono qui per chiedere niente», aggiunse in fretta. «Volevo solo dire… forse abbiamo gestito male la situazione.»

Forse.

Ho aspettato.

Deglutì. «Hai modificato tutti i documenti.»

“SÌ.”

“A quel vicino.”

«A Denise», dissi. «La donna che mi è stata accanto durante le cure, che ha dato da mangiare a tuo nipote e che non ha mai considerato la mia malattia un fastidio.»

Gli occhi di mia madre guizzarono. Vergogna, forse. O risentimento per essere stata giudicata inadeguata.

«Non è della famiglia», disse a bassa voce.

La guardai a lungo.

«No», dissi. «Lei ha scelto di essere migliore.»

Si mise a piangere, ma era troppo tardi. Non troppo tardi per il rimpianto. Troppo tardi per la fiducia.

«Spero che

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