lui potesse riscrivermi. Che lui potesse decidere chi fossi, e che persino mia madre avrebbe iniziato a vedere quella versione di me invece di me.
Quel tipo di paura non scompare solo perché si cresce.
Verso la fine dell’adolescenza, contavo i giorni che mi separavano dalla partenza. Andavo bene a scuola, mi facevo degli amici, mi tenevo occupata, ma dentro di me ero sempre in allerta, iper-consapevole di quanto facilmente le cose potessero essere manipolate a mio danno.
Quando mia madre e lui divorziarono, io avevo già poco più di vent’anni. I miei fratelli e sorelle gli rimasero vicini. Non avevano motivo di non farlo. Era stato buono con loro. E forse credevano anche alla sua versione di me.
Dopodiché, la vita è andata avanti a ritmo sostenuto. Università. Lavori. Poi il grande salto: la Francia.
Mi sembrava di essere finalmente uscito dall’ombra di tutto ciò.
Ho conservato la mia
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