fossi trasferito.”
La sua voce si fece appena più acuta.
“Certo che lo sapevi. Me l’hai detto nei tuoi messaggi.”
La fissai.
“Quali messaggi?”
Si avvicinò al tavolino, prese il telefono e me lo porse.
WhatsApp era aperto.
La mia faccia nella foto del profilo. Il mio nome.
Ma non il mio numero.
La chat era piena di frasi brevi e formali. Nessun calore. Nessuna battuta tra noi. Niente che mi somigliasse minimamente.
È meglio se si occupano loro dell’affitto.
Non preoccuparti dei dettagli.
È già tutto organizzato.
«Questo non sono io», dissi.
Aggrottò la fronte, come se stesse cercando di forzare i calcoli nella sua testa.
“Cosa intendi? Quella è una tua foto.”
“Non è il mio account. E non ti ho mai inviato nulla di tutto ciò.”
Si lasciò cadere su una delle sedie, continuando a fissarmi.
“Allora chi—”
“Chi ti ha configurato WhatsApp?” ho chiesto.
“Tuo fratello
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