le dita fredde, nonostante la temperatura fosse mite.
“Ehi, puoi darmi il tuo indirizzo?”
Ho cercato di sembrare disinvolto, come se non fossi in piedi davanti a una porta d’ingresso che a quanto pare ora apparteneva a qualcun altro.
Ci fu una pausa.
“Perché ti serve il mio indirizzo?”
Non sembrava sospettosa. Solo perplessa.
“Voglio solo essere sicuro di andare nel posto giusto”, ho detto.
Lei ridacchiò come se fosse una delle mie innocue piccole manie.
“Non è cambiato nulla.”
Poi lo snocciolò senza indugi.
Un indirizzo dall’altra parte della città.
Fissai il nome della via sul mio telefono. Non l’avevo mai sentito prima.
«Arrivo subito», dissi, e riattaccai prima che potesse chiedere altro.
Ho chiamato un Uber.
L’autista non disse una parola, e per me andava benissimo. Mentre attraversavamo la città, gli isolati si facevano sempre più squallidi. Marciapiedi crepati. Banchi dei pegni. Minimarket con le sbarre alle finestre.
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