fragole con un tovagliolo di carta.
«Allora?» chiese lei.
“E allora?”
“Cosa voleva?”
Ho appoggiato la busta sul bancone.
“Per sentirsi meno in colpa.”
Fece un piccolo sorriso, privo di allegria.
“Ha funzionato?”
“NO.”
Abbiamo pranzato sulla veranda posteriore, baciati dal mite sole primaverile, e per la prima volta da anni non ho avuto la sensazione che la casa trattenesse il respiro.
Due giorni dopo, mia sorella ha chiamato.
Non io. Mia madre.
Lo so solo perché ero seduto al tavolo della sala da pranzo a sfogliare dei documenti quando mia madre ha risposto per sbaglio in vivavoce.
La sua voce risuonò immediatamente, tagliente e sulla difensiva.
“Mamma, posso spiegare—”
«No», disse mia madre. «È da mesi che me lo spieghi. Non mi interessa.»
Ci fu una pausa, poi mia sorella provò un tono diverso, quello dolce, quello che usava quando voleva sembrare abbastanza ferita da cancellare qualsiasi cosa avesse
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