Nell’appartamento regnava il silenzio assoluto. Il frigorifero ronzava sommessamente. Fuori, il traffico continuava incessantemente, come se non dovesse mai fermarsi, indipendentemente da ciò che accadeva in quella stanza.
James tornò a casa alle dieci. Mi trovò a terra. Non chiese cosa fosse successo. Vide la busta sul bancone della cucina. Riuscì a leggere la forma del mio corpo come io leggo la forma di un edificio sotto pressione.
Si sedette accanto a me. Appoggiò la schiena ai pensili della cucina. Prese il mio telefono. Spense lo schermo. Lo appoggiò con lo schermo rivolto verso il basso sulle piastrelle tra noi.
Eravamo seduti lì. Due persone sul pavimento della cucina a Los Angeles, a 2.100 chilometri da un ranch dove il mio invito era stato sparso come coriandoli e il mio nome era oggetto di preghiera.
Dopo un po’, ho detto che, dal punto di vista strutturale,
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