come se un muro stesse crollando. Ma come se una porta si fosse aperta appena un pochino. Giusto quel tanto che bastava per far entrare un raggio di luce.
«Siediti», disse la signora Park.
Mi sono seduto.
Ha servito il jjigae in una ciotola che aveva portato da casa. Di ceramica. Blu e bianca. Il tipo di ciotola che si vede nei ristoranti coreani. Me l’ha messa davanti con un cucchiaio, due tovaglioli e uno sguardo che diceva più chiaramente: buon appetito!
Ho mangiato.
Il brodo era bollente e rosso, e mi bruciava un po’ la lingua. Quel lieve dolore fu la prima cosa che provai in tre giorni che non fosse tristezza.
Aveva il sapore della cucina di qualcuno. Del cibo preparato con cura. Come i martedì sera a casa della famiglia Park a Torrance, quando la signora Park si rifiutava di lasciarmi andare via senza un contenitore di
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