All’interno c’era una piccola bustina con chiusura a zip.
Coriandoli dorati. I frammenti strappati del mio invito di nozze. Il cartoncino color crema e la calligrafia che avevo scelto con tanta cura. Ora in pezzi.
Lorraine li aveva conservati. Non tutti. Solo una manciata. Nascosti in una scatola sul bancone della cucina. Conservati come si conserva qualcosa che non si vuole ancora buttare via, ma che non si riesce nemmeno a rimettere insieme.
Il biglietto di Shelby conteneva solo:
La mamma voleva che tu avessi questo. Non so perché.
Tenevo in mano i frammenti. Oro su crema. Riuscivo a distinguere parte di una lettera. La curva di una P di Park, forse. O la coda di una Y di Ceremony.
Avrei potuto provare a ricomporli. Avrei potuto telefonare. Avrei potuto riaprire la porta che avevo chiuso di nuovo.
Ho messo i coriandoli in una piccola scatola di legno sulla
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