parte e fiori colti dal giardino con metà delle radici ancora attaccate.
Quest’anno, la coppa era vuota.
Alle nove, suonò il campanello.
L’ho ignorato. Non avevo la forza di affrontare un’altra casseruola, un altro biglietto di condoglianze o un altro paio di occhi compassionevoli.
Poi squillò di nuovo.
Poi si udirono dei colpi insistenti.
Mi sono alzata a fatica, mi sono asciugata il viso e ho aperto la porta, pronta a respingere chiunque.
Ma una bambina era in piedi sulla mia veranda.
I suoi capelli castani erano arruffati. Le guance erano umide. Una giacca di jeans troppo grande le pendeva mollemente dalle spalle.
Tra le sue braccia c’era lo zaino di Randy.
La mia mano si strinse attorno allo stipite della porta.
“Sei la mamma di Randy?” chiese.
Ho annuito.
Strinse lo zaino a sé. “Lo stavi cercando, vero?”
“Dove l’hai preso, tesoro?”
“Randy mi aveva detto di proteggerlo. Era
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