Mentre entravano, lasciando il vecchio scosso in giardino, il sole cominciava a tramontare. Per chiunque altro, sarebbe stato un normale cambiamento di luce. Ma per Zainab, era la sensazione di una brezza fresca sulla guancia, il profumo della luce delle candele serali mentre la porta si apriva e il peso fermo e solido della mano che stringeva la sua.
Non riusciva a vedere la luce, ma per la prima volta nella sua vita, non era nell'oscurità.
La casa di pietra sulla riva del fiume era diventata un santuario, un luogo dove l'aria profumava di lavanda e il dolce mormorio del ruscello di montagna scandiva un ritmo costante. Ma per Iusca, la pace era una fragile scultura di vetro. Sapeva che i segreti della sua grandezza – un medico defunto, resuscitato come guaritore del villaggio – non sarebbero rimasti sepolti per sempre.
Il cambiamento ebbe inizio una notte, quando il vento sferzò le persiane con una violenza insolita e frenetica. Zainab se ne stava in piedi accanto al camino, le sue orecchie sensibili captavano un suono che non faceva parte della tempesta: il ritmo delle ruote dei ferri di cavallo e il respiro pesante e affannoso dei cavalli sottoposti a una forza eccessiva.
«Sta arrivando qualcuno», disse, la sua voce che squarciava il crepitio del fuoco. Si alzò, la mano che istintivamente afferrò il manico del piccolo coltello d'argento che teneva per tagliare le erbe e per le ombre che ancora sentiva in agguato tra le mura della loro vita.
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