e soffocanti boschetti di querce e pini secolari. Percorrere quella strada dava la sensazione di sprofondare in un oblio privato, piuttosto che di navigare su una strada pubblica.
La casa principale era una modesta struttura a due piani, la cui vernice bianca, un tempo immacolata, era ingrigita e scrostata da due decenni di grave incuria. La cosa più inquietante era che la maggior parte delle finestre al piano superiore erano ermeticamente chiuse con persiane tutto l’anno, conferendo alla casa l’aspetto cieco e indifferente di un mausoleo anche nelle ore più luminose. Thorne stesso, ormai cinquantottenne, era emaciato, curvo e perennemente vestito con lo stesso identico cappotto scuro e inadatto, il cui tessuto era pericolosamente consumato sui gomiti. Aveva lo sguardo distante e perso nel vuoto di chi per lui la vita interiore e gli oscuri intrighi erano infinitamente più reali del mondo fisico che lo circondava. Non dava lavoro a
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