l’autorità che traspariva dal suo atteggiamento. L’abitudine di essere riconosciuto.
In una fresca mattina di ottobre, Michael parcheggiò a pochi isolati di distanza e si diresse verso la tavola calda come se non ne fosse mai stato il proprietario. Il suo cuore batteva più forte del dovuto. La maniglia di ottone gli sembrava estranea nella mano. Quando la porta si aprì e il campanello suonò, gli sembrò quasi accusatorio.
All’interno, tutto sembrava uguale.
I tavoli. Il bancone. Il pavimento a scacchi. Il rumore della cucina che saliva e scendeva con un ritmo familiare. I piatti che tintinnavano. Il caffè che veniva versato. Le ordinazioni che venivano chiamate. Per un attimo, Michael provò un senso di sollievo. Forse si era fatto troppi problemi.
Ezoico
Poi si accorse di cosa mancava.
Il calore non era del tutto scomparso. Ma si percepiva una sensazione di leggerezza. Di minore intimità. I camerieri si muovevano
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