La camminata verso la residenza dei King mi sembrò una marcia verso un campo di battaglia. Sistemai il tessuto ruvido della camicetta di Jenna, quella abbottonata fino al mento per nascondere i peccati di una codarda. Avevo le sue chiavi, la sua fede nuziale e un decennio di furia protettiva che mi ribolliva sotto la pelle.
Quando mi sono affacciato alla veranda della piccola casa trascurata, la porta d’ingresso si è spalancata prima che potessi afferrare la maniglia.
Lì stava una donna: Martha, la madre di Travis. Non mi salutò. Si limitò a spingermi un cesto di biancheria sul petto.
«Sei in ritardo», abbaiò, con una voce tagliente come carta vetrata. «Travis è di pessimo umore e la casa è un disastro. Entra e mettiti al lavoro. E non farti più vedere a fare il broncio come un cane bastonato.»
Non ho sussultato. Non ho abbassato lo sguardo. L’ho guardata
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