La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

giorno. Ma sapevo di aver appena fatto partire un conto alla rovescia.

Sono tornata in camera mia, ho chiuso la porta a chiave e ho indietreggiato fino a toccare il letto. Dovevo andarmene. Dovevo prendere Mason e scappare.

Un leggero rumore di graffi proveniva dalla mia porta.

Rimasi immobile. Mi avvicinai furtivamente e aprii lentamente la porta. In piedi nel corridoio scarsamente illuminato, stringendo un orsacchiotto di peluche logoro, c’era Mason. Alzò lo sguardo verso di me, i suoi occhi scuri spalancati nell’oscurità. Allungò una mano e mi afferrò la gamba dei pantaloni, tirando con insistenza.

«Mason? Cosa ci fai fuori dal letto?» sussurrai, inginocchiandomi.

Non disse nulla. Si limitò a indicare in fondo al corridoio. Verso le corde di velluto. Verso l’ala nord.

«No, amico, non possiamo andare laggiù», sussurrai, terrorizzato all’idea che Marcus ci stesse osservando dalle telecamere di sicurezza.

Ma Mason era incredibilmente tenace. Tirò più forte,

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