La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

il suo piccolo viso si contrasse in una maschera di disperata determinazione. Alzò lo sguardo verso l’angolo del soffitto. Seguii il suo sguardo. La luce rossa della telecamera di sicurezza era spenta. Era morta.

Qualcuno aveva oscurato le telecamere in questo corridoio.

Un brivido mi percorse la schiena. Evelyn e Marcus. Stasera stavano preparando qualcosa. Stavano venendo a prendermi. O peggio, stavano venendo a prendermi Mason.

Dovevo sapere cosa c’era in quell’ala. Dovevo sapere perché avevano tanta paura che quel bambino ricordasse.

«Okay», sussurrai, prendendo la sua manina gelida nella mia. «Fammi vedere.»

Ci siamo intrufolati oltre le corde di velluto. L’aria nell’ala nord era diversa: stantia, pesante, densa del profumo di lavanda secca e vecchia polvere. Non c’erano luci accese, solo la pallida luce lunare che filtrava attraverso le alte finestre ad arco, proiettando lunghe ombre scheletriche sui tappeti persiani.

Mason mi condusse oltre porte chiuse, con passi silenziosi,

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