La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

Sotto uno strato di polvere, appoggiato ordinatamente accanto a un tagliacarte d’argento, c’era un piccolo registratore vocale digitale nero. La spia rossa della batteria lampeggiava miracolosamente ancora.

Allungai la mano e lo presi. Il mio pollice indugiò sul pulsante di riproduzione.

All’improvviso, le deboli luci sopra di noi si spensero violentemente, facendo piombare la stanza segreta nell’oscurità più totale. La pesante porta di mogano si chiuse alle mie spalle con la solennità di un coperchio di bara.

Dall’oscurità più totale della stanza, una voce giunse attraverso le prese d’aria.

«Davvero credevi che non avrei sentito la porta aprirsi, Emily?» sussurrò Evelyn, con voce distorta e metallica. «Avresti dovuto prendere il conto.»

Il panico, acuto e metallico, mi lasciò un retrogusto di rame in gola. Ero in piedi nella stanza blindata, completamente buia, con una mano che stringeva il registratore digitale e l’altra che aggrappava disperatamente alla spalla di Mason. Il

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