La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

bambino era immobile, il respiro corto e rapido. Era già stato lì, al buio, altre volte.

«Evelyn!» gridai, la voce che si incrinava contro le pareti insonorizzate. «Non puoi farlo! Alexander è in casa!»

Una risata bassa e crudele sibilò attraverso la grata di ventilazione vicino al soffitto. «Il signor Blackwood ha preso un blando sedativo due ore fa con il suo whisky, come fa ogni sera. Un mio suggerimento per aiutarlo con il suo… dolore. Non si sveglierà fino all’alba. E a quel punto, Emily, sarai diventata una storia tragica. Una ragazza squilibrata e disperata che ha perso il controllo, ha rapito l’erede e ha costretto il mio capo della sicurezza a usare la forza letale.»

L’interfono si è spento con un secco schiocco di fruscio.

Volevano ucciderci. Volevano incastrarmi.

Pensa, Emily, pensa.

Caddi in ginocchio, stringendo Mason tra le braccia. “Ci sono io”, gli sussurrai con voce ferma

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