La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

freneticamente le mani sulla liscia pannellatura di rovere vicino alla pesante porta, grattandomi le unghie al buio. Niente.

Mi avvicinai alla scrivania, passando le mani sotto il bordo spesso del piano in legno. Le mie dita sfiorarono un freddo fermo metallico nascosto nel vano del cassetto centrale. Lo tirai.

CLACK.

I pesanti chiavistelli della porta si ritrassero con un cigolio meccanico. La porta si aprì di un paio di centimetri, lasciando filtrare nella stanza un velo di pallida luce lunare proveniente dal corridoio.

Ho sbirciato attraverso la fessura. Il corridoio era vuoto, ma potevo sentire dei passi pesanti e ritmici che salivano la scala principale. Marcus.

Dovevamo spostarci. Non potevamo tornare alla casa principale: loro occupavano la posizione sopraelevata e avevano i cannoni. Dovevamo scendere. Le scale di servizio portavano alle cucine e, oltre a queste, al garage sotterraneo.

«Tienimi la mano. Non lasciarla», sussurrai a Mason.

Siamo sgattaiolati fuori

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