La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

dalla stanza blindata, abbandonando il cimitero degli ultimi istanti di Camila. Ci siamo rifugiati nell’ombra, muovendoci il più velocemente possibile, compatibilmente con le mie costole ammaccate. Ogni scricchiolio delle assi del pavimento sembrava uno sparo.

Raggiungemmo la tromba delle scale di servizio proprio mentre il fascio di luce di una pesante torcia tattica illuminava l’ingresso dell’ala nord.

«Sono usciti dalla stanza», risuonò la voce profonda e roca di Marcus. «Controllate il corridoio est. Io prenderò le scale.»

Trascinai Mason nella stretta tromba delle scale di cemento, chiudendo delicatamente la porta tagliafuoco dietro di noi. Scendemmo al buio, l’aria si faceva sempre più fredda man mano che ci dirigevamo verso il seminterrato. Il registratore mi sembrava un blocco di carbone ardente in tasca. Era la chiave per abbattere un impero, ma sarebbe stato inutile se fossimo morti.

Arrivammo al piano della cucina. L’enorme stanza in acciaio inossidabile era immersa nella sinistra

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