famiglia è un cerchio.
Nessun inizio. Nessuna fine. Nessuna via di fuga.
Si sbagliava.
La famiglia non è un cerchio.
È una scelta che si ripete nei momenti ordinari.
È qualcuno che sente il cambiamento della tua voce dalla stanza accanto e viene a controllare.
È come se una cognata si presentasse con pannolini e tanta rabbia.
È un marito che fa il backup degli screenshot alle due del mattino perché sa che le prove contano quando le persone hanno passato anni a definire il tuo dolore esagerato.
È una figlia dalle mani appiccicose che promette di averti raggiunto.
E a volte, la famiglia è la porta che si chiude alle spalle delle persone che ti hanno lasciato annegare.
Non sbattuto.
Niente di drammatico.
Appena chiuso.
Chiuso.
Tranquillo.
Per il sesto compleanno di Lily, abbiamo affittato una piscina comunale.
Potrebbe sembrare strano, ma volevo indietro l’acqua.
Non per mia madre.
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