sulla soglia.
«Chi ha assistito alla caduta?» chiese.
Tutti iniziarono a parlare contemporaneamente.
Questa era la terza storia.
“È scivolata.”
«È svenuta.»
“Stava bevendo.”
“Si è arrabbiata.”
“Voleva attirare l’attenzione.”
“È sempre stata una persona teatrale.”
L’ultimo è arrivato da Kyle.
Mio fratello.
Il ragazzo a cui avevo insegnato ad andare in bicicletta quando eravamo bambini. L’uomo a cui avevo saldato il debito di gioco due anni prima, perché si era messo a piangere nel mio appartamento e aveva giurato che avrebbe perso la casa se non l’avessi aiutato.
«È sempre stata una persona teatrale», ripeté lui, alzando la voce.
Avrei voluto urlargli contro. Avrei voluto raccontare all’agente Owens ogni segreto, ogni prestito, ogni telefonata a tarda notte di mia madre che piangeva per le bollette, ogni emergenza familiare che in qualche modo si era conclusa con il mio conto in banca svuotato e me che mi scusavo per non
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