uomo che trasportava legna spaccata verso la veranda, mentre una donna con un grembiule scolorito rideva dalla porta.
Mara a volte provava ancora dolore, perché l’amore non cancella ciò che è stato. Daniel provava ancora rabbia al pensiero di ciò che era quasi accaduto alle sue figlie. Ma entrambi avevano imparato la stessa grande misericordia della vita in montagna: che la terra arata può ancora germogliare se curata con dedizione.
In certe sere, quando il cielo sopra le cime si tingeva di rame e l’aria profumava di cedro e terra fresca, Mara se ne stava in piedi sulla veranda con Daniel accanto, le bambine appoggiate assonnate alle sue gambe, e ripensava alla notte in cui la tempesta lo aveva portato da lei quasi congelato e irrecuperabile. Ricordava il peso della corda alla vita, il trascinamento della slitta, la bambina che chiedeva se sarebbero morti. Ricordava di aver risposto di no
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