Sotto la tutina c’era un album fotografico con una copertina di plastica adesiva. L’ho aperto alla prima pagina.
Ero lì, in un letto d’ospedale, con i capelli arruffati, a tenere in braccio Emma, con il viso rosso e furioso. Grant era in piedi accanto al letto, con la mano appoggiata leggermente sulla mia spalla.
Sorrideva alla macchina fotografica. Sembrava orgoglioso, ma i ricordi non sono fotografie, vero? Sono gli spazi tra i fotogrammi.
Sotto la tutina c’era un album di foto.
Quando ho chiuso gli occhi, non l’ho visto tenerla in braccio. L’ho visto rimanere sospeso a sessanta centimetri dalla culla, come se temesse di essere morso.
«Temo di farla cadere», le sussurrava ogni volta che lei cominciava a dimenarsi.
“Non ci riuscirai. È più robusta di quanto sembri.”
La teneva in braccio per circa 30 secondi prima che lei emettesse il primo lamento, poi la passava a lei con
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