stringeva la mia scarpa da ginnastica. Ma non sentii nulla.
Una paura gelida e paralizzante mi attanagliò il petto. “No. Io… non lo sento.”
Il volto di Cooper non cambiò espressione – era un professionista – ma incrociò lo sguardo di Julian. L’occhiata che si scambiarono fu la tacita conferma di un incubo. La stretta di Julian sulla mia mano si fece così forte che le sue nocche diventarono bianche.
I successivi venti minuti furono un susseguirsi confuso di efficienza clinica. Mi girarono su un fianco – un movimento che mi fece urlare contro le piastrelle – per far scivolare la tavola sotto di me. Mi legarono, il velcro che scattava come un conto alla rovescia. Mi sollevarono, il mondo che si inclinava mentre venivo portata fuori dalla cucina, oltre l’atrio con il suo lampadario di cristallo alto tre metri, e fuori nella frizzante aria serale del Connecticut.
I vicini stavano guardando. Ovviamente. I
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