«Resto con lei», disse Julian, con voce che non ammetteva repliche. «Iniziate la flebo. Datele l’analgesico locale più potente che avete. Subito.»
Il tragitto verso l’ospedale fu una sinfonia di sobbalzi e curve improvvise. Ogni vibrazione del veicolo era come una lama seghettata conficcata nella mia colonna vertebrale. Julian rimase rannicchiato in un angolo del piccolo spazio, senza mai distogliere lo sguardo dai miei. Mi guardava con un’angoscia così cruda e senza filtri che quasi dimenticai il mio dolore.
«Ti ricordi l’inverno del ’98?» sussurrai, cercando di distrarlo.
Julian sbatté le palpebre, sorpreso. “Quello in cui si sono congelati i tubi?”
«Quello in cui siamo rimasti senza riscaldamento per tre giorni», dissi, ansimando mentre l’ambulanza prendeva una buca. «Hai dormito nel mio letto e abbiamo indossato tutti i cappotti che avevamo. Allora mi dicesti… mi dicesti che quando saresti cresciuto mi avresti comprato una casa dove sarebbe stato sempre caldo.»
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