A Julian piace quando il ragù si caramellizza sul fondo. Gli ricorda la cucina di sua nonna.»
«A Julian piace tutto quello che gli dico io», ribatté lei seccata. Le sue pantofole, incredibilmente costose, risuonarono sul marmo importato. «E sono stufa che questa casa puzzi di trattoria di bassa lega ogni martedì. Paghiamo uno chef formatosi a Parigi. Non capisco perché tu insista a fare la contadina nella mia cucina».
Il dolore al petto si intensificò. Non ero un’ospite qui, ero un peso. Julian aveva insistito perché mi trasferissi da lui dopo l’intervento all’anca. ” Ho più stanze che buon senso, mamma”, mi aveva detto baciandomi la fronte. ” Non finirai mai in una casa di cura”. Mi voleva bene, lo sapevo. Ma era via quasi tutti i giorni, a caccia di affari in giro per il mondo. Non vedeva i suoi occhi quando nessuno lo guardava. Non sentiva la sua voce
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