suonino profondi.
Si sentiva vivo.
Come se il vostro matrimonio fosse stato un letto d’ospedale da cui era fuggito, invece di una casa che avevate tenuto al caldo mentre lui la prosciugava.
“Avresti potuto chiedere il divorzio.”
Deglutì. «Non volevo farti del male.»
«No», hai risposto. «Non volevi perdere l’accesso prima di aver messo in sicurezza la porta successiva.»
Il suo volto si indurì.
Spesso la verità lo faceva arrabbiare più velocemente delle bugie.
“Ti piace punirmi.”
“Mi sto godendo la chiarezza.”
Le sue labbra si contrassero in una smorfia. “Una volta mi amavi.”
«Sì», hai detto. «E l’hai usato anche quello.»
Te ne sei andato prima che lui potesse rispondere.
Sono trascorsi tre mesi.
Il divorzio è andato avanti.
La tua casa è tornata lentamente e meravigliosamente tua.
Inizialmente, ogni stanza riecheggiava di assenza. Le sue scarpe erano sparite dall’ingresso. La sua tazza di caffè era scomparsa dal lavandino.
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