piovoso.
Daniel mi stava accanto, con in mano un ombrello nero.
All’epoca aveva quarant’anni. Era celibe. Aveva un buon lavoro nel settore tecnologico. Viveva agiatamente, ma niente di straordinario.
Dopo il funerale, ho incontrato il nostro avvocato, il signor Harrison, che conosceva Robert da decenni.
«Sarò diretto», disse, aprendo una grossa cartella. «Suo marito ha lasciato un patrimonio considerevole.»
Definirlo considerevole sarebbe riduttivo.
La sola fabbrica valeva oltre un milione di dollari.
La nostra casa, completamente pagata e ristrutturata, valeva quasi tre milioni.
Possedevamo un appartamento in affitto che ci garantiva un reddito mensile fisso.
C’erano investimenti. Risparmi. Persino un appezzamento di terreno ereditato dai genitori.
In totale, oltre cinque milioni.
Rimasi immobile, pietrificato.
«C’è dell’altro», aggiunse il signor Harrison, porgendomi una busta sigillata. «Il testamento di suo marito.»
Le mie mani tremavano mentre lo aprivo.
«Lascia fare tutto a te», aveva scritto Robert. «Daniel riceverà la sua parte quando
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