aveva portato via in fretta: un cancro al pancreas. Silenzioso, spietato. Quando te ne accorgi, è già troppo tardi.
Robert era sempre stato un uomo tranquillo e laborioso. Ogni mattina alle cinque apriva la fabbrica di ricambi auto che avevamo costruito insieme dal nulla.
Mi occupavo dell’ufficio: delle pratiche burocratiche, della contabilità, dei fornitori. Eravamo soci in tutto, anche se nessuno lo sapeva davvero.
Agli occhi del mondo esterno, Robert era solo un operaio come tanti.
Vivevamo in modo semplice. Una casa modesta in un quartiere della classe media. Niente auto di lusso. Niente vestiti firmati. Niente cene sfarzose.
Diceva sempre: “Il denaro grida quando lo ostenti… e sussurra quando lo tieni da parte”.
E abbiamo mantenuto il segreto.
«Promettimi una cosa», sussurrò quella notte, con voce flebile. «Non dire ancora a nessuno dei soldi. Nostro figlio deve prima crescere.»
Tre giorni dopo, lo seppellii sotto un cielo grigio e
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