Madison piange perché pensa che la nonna stia morendo. Ti prego, rispondi!”
Noah mi guardò dallo specchietto retrovisore. “Stanno male?” «Non lo so», dissi con cautela.
Ma sospettavo qualcosa.
Diedi un’occhiata alle borse della spesa sul sedile del passeggero. Avevo portato del cibo perché mia madre me l’aveva chiesto. Mi chiedeva sempre di contribuire in qualche modo, e poi faceva finta che quello che portavo non contasse.
Una borsa conteneva panini, insalata e succhi di frutta per i bambini. L’altra una piccola torta al cioccolato della pasticceria vicino a casa mia.
Ma non avevo portato il pollo arrosto. Non avevo preparato il purè di patate. Non avevo toccato il sugo.
Quel pasto l’aveva preparato mia madre.
Arrivò un’altra chiamata, questa volta da mio padre.
Risposi, ma non dissi nulla.
«Claire!» abbaiò, anche se la sua voce si spezzò a metà parola. «Dove sei?»
«A cena con i miei figli.»
«Devi
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