tornare.»
«No.»
«Non capisci. La pressione di tua madre è alle stelle. I figli di Vanessa stanno male. L’ambulanza sta arrivando.»
Chiusi gli occhi.
La mia rabbia non svanì. Cambiò forma. Diventò più fredda, più calma, più costante.
«Allora parla con i paramedici», dissi.
«È colpa tua», sbottò. «Hai fatto arrabbiare tutti.»
Quella frase mi fece quasi ridere.
«Ho causato un’intossicazione alimentare a cinque chilometri di distanza?»
Ci fu una pausa.
«Cosa?»
«I bambini che hanno mangiato per primi stanno vomitando. I miei figli non mangiavano. Pensaci.»
Dall’altro capo del telefono, mio padre respirava affannosamente. Dietro di lui, sentivo pianti, qualcuno che leggeva, il rumore delle sedie che strisciavano sul pavimento e mia madre che si lamentava di non voler andare in ospedale.
Abbassai la voce. «Non chiamarmi più a meno che un medico non abbia bisogno di informazioni mediche. E non dare mai la colpa ai miei figli per
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